Quand elle s’est absentée pour répondre au téléphone, j’ai récupéré le sac et l’ai caché dans ma chambre. Plus tard dans la nuit, je l’ai ouvert délicatement, respirant la légère trace de son parfum familier. C’était réconfortant comme rien ne l’avait été depuis sa mort.
Au début, je ne savais pas ce que je ferais des cravates. Je savais seulement que je ne pouvais pas les laisser disparaître.
Les semaines passèrent et le bal de promo approchait. Mes amis parlaient avec enthousiasme des robes et des photos, mais je me sentais détachée de tout cela. Le chagrin avait tout terni. J’ai envisagé de sécher les cours, convaincue que cela n’avait plus d’importance.
Puis, un soir, assise sur mon lit entourée des cravates de mon père, une idée a germé.
Mon père portait des cravates tous les jours, même quand les autres s’habillaient décontractés. Sa collection était audacieuse et dépareillée, pleine de couleurs et de motifs qui reflétaient sa personnalité. En les regardant étalées sur mon lit, j’ai compris que je ne voulais pas l’oublier pour le bal. Je voulais l’emmener avec moi.
C’est ainsi que la jupe est née.
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