Je n’avais jamais cousu plus qu’un bouton décousu, mais j’étais déterminée. Je regardais des tutoriels tard dans la nuit, je m’exerçais sur des chutes de tissu et je faisais des erreurs que je devais défaire sans cesse. Lentement, soigneusement, j’assemblais les liens, laissant leurs couleurs se fondre les unes dans les autres.
Chaque morceau racontait une histoire. L’un me rappelait un spectacle scolaire où il était assis au premier rang, rayonnant. Un autre me ramenait aux matins de Noël et aux cuisines embaumées de cannelle. Tout en travaillant, je lui parlais doucement, lui racontant ma journée, l’école, combien il me manquait.
Quand la jupe fut terminée, je me suis tenue devant mon miroir et je me suis à peine reconnue. Elle n’était pas parfaite. Les coutures étaient irrégulières et la longueur légèrement incorrecte. Mais elle semblait vivante. Chaleureuse. Comme si l’amour avait été tissé dans chaque fil.
J’ai murmuré qu’il l’aurait aimée.
Ce moment fut de courte durée.
Carla a remarqué ma jupe presque immédiatement. Elle s’est arrêtée devant ma chambre, m’a dévisagée de haut en bas et a ri. Pas gentiment. Pas doucement.
Ses commentaires étaient cruels, méprisants, visant à réduire quelque chose de profondément personnel à une plaisanterie. Elle a dit que c’était embarrassant. Elle a insinué que je cherchais à attirer l’attention en m’accrochant à ma jupe.
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