Il serra les dents.
— « Pas de ticket, alors descendez. Le règlement est le règlement. »
Autour, le silence se fit. Quelques passagers détournèrent le regard. Un jeune homme au fond ouvrit la bouche, mais resta muet.
Le souvenir oublié
La vieille femme s’apprêta à sortir. Puis, avant de descendre, elle se tourna vers David, doucement.
— « Je conduisais ton car scolaire quand tu étais petit, David », dit-elle.
Le temps sembla suspendu. Les visages pâlirent, les battements ralentirent.
— « Tu t’asseyais toujours sur le deuxième siège, à gauche. Des sandwichs au beurre de cacahuète tous les matins. Un jour, je t’ai sauvé de l’étouffement, parce que tu comptais pour moi. »
David se figea, le volant contracté. Le car tout entier retenait son souffle.
La femme murmura :
— « Je ne m’attendais pas à des remerciements… mais pas non plus à ça. »
Et elle descendit sous la pluie, disparue dans l’ombre.
Un lien retrouvé
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